Cada mañana, entraba al huerto y regresaba frustrado. Las zanahorias se habían reducido a grumos. La lechuga se había desprendido de la tierra. Las plantas de frijoles se desgarraban como si una pequeña máquina se hubiera descontrolado durante la noche. Instalé luces que se activaban con el movimiento y una cámara de rastreo, seguro de que atraparía un mapache, un zorro o tal vez un ciervo. Estaba listo para ahuyentar a quienquiera que estuviera robando mi duro trabajo. Pero no estaba preparado para la verdad: una verdad que me rompería el corazón y luego lo sanaría de maneras que nunca imaginé.
Todo cambió la mañana en que Runa no vino a desayunar.
Nunca ha sido tan dependiente: mitad pastora, mitad husky, sobre todo un espíritu salvaje y testarudo. Incluso de cachorrita, se escondía bajo el porche durante las tormentas, negándose a entrar. Tras perder a su última camada, cambió por completo: dejó de jugar, dejó de perseguir. Simplemente existía, durmiendo casi todos los días, a veces pasando las noches en el granero. Pensé que esta mañana era igual. Pero algo no encajaba. Quizás culpa, quizás instinto. Tomé una galleta y me puse las botas.
El granero estaba en silencio, el polvo se filtraba a través de la luz del sol, oliendo a heno y aceite viejo. Entonces lo oí: un leve gemido.
Detrás de una vieja caja, estaba Runa, acurrucada, protegiendo algo. Sus ojos se encontraron con los míos: abiertos, alertas, pero tranquilos. Dos cuerpecitos se acurrucaban contra su pecho. Al principio, pensé que eran cachorritos, pero no: conejitos, con los ojos cerrados y la nariz crispada, frágiles y diminutos.
Y Runa los estaba cuidando.
Me quedé en silencio, atónito. Mi perra, antes cazadora de conejos, ahora les lamía suavemente las orejas, manteniéndolas calientes como las suyas.
Entonces vi una franja de pelo rojo detrás de las cajas. Al apartarla, encontré a una coneja madre, quieta, con una pata torcida, sin sangre, pero con una quietud silenciosa que lo decía todo.
Debió de estar robando de mi jardín para alimentar a sus crías, luchando por mantenerlas vivas. Cuando no pudo, Runa intervino.
Todo este tiempo, había culpado a los depredadores, tendido trampas, maldecido a las sombras. Pero era una madre desesperada protegiendo a sus crías, y mi perro afligido dándoles una segunda oportunidad.
Me senté con Runa un buen rato, observándola a ella y a los bebés respirar. Le di la galleta. La tomó despacio. Cuando extendí la mano para tocar a los conejos, ni se inmutó.
Durante los días siguientes, preparé un nido en el granero (mantas, una caja) y les llevé comida y agua. Aprendí a cuidar conejos salvajes. Runa nunca los abandonó. Día a día, se fortalecían. Abrieron los ojos y empezaron a saltar torpemente, con Runa siguiéndolos a cada paso, tranquila y atenta.
Los vecinos se rieron: «¿Un perro criando conejos? Eso no es natural». Pero no lo era. Era el dolor encontrando un propósito, el instinto eligiendo el amor por encima del instinto.
Finalmente, los conejos estaban listos para irse. Una mañana, desaparecieron. Runa se sentó durante horas, mirando los árboles, escuchando, esperando. No los siguió. No lloró.
Ella había hecho lo que tenía que hacer.
El jardín ha vuelto a crecer. Todavía pierdo una o dos zanahorias, pero no me molesta. Runa duerme dentro ahora, acurrucada a mis pies; todavía terca, todavía salvaje, pero con una mirada más tierna.
Como si supiera algo que a menudo olvidamos: el amor no necesita explicaciones y la familia es a quien elegimos proteger, incluso cuando no obtenemos nada a cambio.
Ahora, cuando veo un crujido cerca de los frijoles o un destello rojo en el borde de los árboles, no me enojo. Observo y sonrío, porque a veces lo que parece una plaga es en realidad un milagro disfrazado.
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